Мальчик бежит вверх по переулку и меланхолично думает:
"Господи, да на кой мне все это сдалось?! Зачем мне этот имидж уличного
мальчика? Сидел бы сейчас дома, под торшером, читал бы кого-нибудь
великого, Фолкнера, или, скажем Хемингуэя..."
А что в это время думает думает великий писатель Хемингуэй?
Он сидит в это время на Кубе, на веранде своего дома. Пьет дерьмовейший
местный ром и курит такого же свойства сигару (для внутреннего революци-
онного употребления, отнюдь не экспортную) и меланхолично думает:
"Что я здесь делаю?! Зачем мне эта жара, зачем мне этот Кастро с его
бородой?! Зачем мне вся эта революционная романтика? Сидел бы сейчас
в Париже, на Монмартре, в кафе-шантане, пил бы крепкий кофе и замечательное
красное вино. Мимо бы шли красивейшие женщины. Я беседовал бы с великим
Жан-Поль-Сартром о чем нибудь действительно высоком..."
А что в это время думает думает великий Жан Поль Сартр?
Он сидит в Париже, на Монмартре, в кафе-шантане, брезгливо поджимая губу
пьет кофе и думает:
"Почему я здесь?! Что я здесь делаю?! Зачем я пью этот осточертевший кофе,
а от вина у меня несварение желудка. Эти женщины, которые лезут ко мне в
постель, эти книги на развлечение буржуа!.. Hет, настоящий писатель должен
жить в России, среди снегов и полицейских!.. Вот где истинная родина
экзестенционализма!.. Я сейчас сидел бы в каморке у великого писателя
Платонова, мы пили бы водку и "Ча-ий" и беседовали бы о чем-нибудь
настоящем, важном, трепетном!.."
А что в это время думает думает великий Платонов?
Он изнемогает от пота в своем тулупе, сапоги сбили ему ноги а треух
окончательно сполз на гЛаза. А думает он:
" ДОГОHЮ, БЛИН, УБЬЮ HАХРЕН!!! "
